Funérailles

E' un tema ricorrente in questa ricca stagione cinematografica, l'inconciliabilità che esplode all'interno di coppie di artisti, partendo sempre da un livello tossico di competizione.  Pensiamo al capolavoro di Justine Triet, Anatomia di una caduta, dove una scrittrice di successo, troppo immedesimata nel suo percorso, finisce con non rendersi conto delle sofferenze del marito, scrittore anch'esso, impantanato in una crisi creativa forse irrimediabile. Succede in Confidenza di Daniele Luchetti dove un docente saggista, propugnatore di un metodo scolastico innovativo, non riesce a sopportare che una sua allieva che lui ha concupito ancora minorenne, diventi più importante di lui, matematica ad Harward. E ancora a parti invertite Priscilla, moglie di Elvis Presley, eternamente succube della vitalità e del talento del marito, cui Sofia Coppola dedica un intero film, paradossalmente senza una sua canzone, per cercare di compensare l'evidente complesso di inferiorità della donna, senza riuscirci. E qui ci avviciniamo a Funérailles di Antonio Bido, dove è di nuovo la donna a dirigere la musica stridente di una coppia, due musicisti, stesso strumento, il piano, come la Cate Blanchett di Tarr.  Un film tutto concentrato nel saliscendi di scale di un appartamento, set unico come nel Polanski di Repulsion, e nell'alternarsi di scale maggiori e minori su tastiere ossessivamente percosse, più che percorse, fino all'autolesionismo. La materia organica non manca in questo film, fuoriesce dai corpi, dagli interstizi tra i tasti di avorio e quelli di ebano, invade scalini e fessure. Lei ossessionata dal successo con lo stesso vorticoso impeto minaccioso del pezzo di Liszt che da nome al film, lui ossessionato da una, inconsueta e fuorviante per un uomo, voglia di paternità, forse perché lui spera di uscire con la nascita di un terzo incomodo da questo universo concentrazionario, con lui vittima irrimediabilmente perdente, che è la coppia e la casa. Un film virtuosistico con una fotografia iperrealista, in cui anche il buio ha la sua luce sinistra, con tagli di montaggio come coltellate, una partitura musicale quasi concreta, rimandi continui ai topoi visuali del cinema del brivido, fatto di carrozzine stridule, uomini melliflui, feti annegati, che implode come un tubo catodico e ci ricorda che sin dalla nostra nascita saremo "partoriti con dolore", lacrime e sangue, e che il percorso, la vita, fino al "rientro", sarà periglioso e insensato, e nient'affatto lineare. E non riusciremo forse a venirne a capo, neanche con un film.