Siccità

  “Siccità” è un film barocco, barocco come la partitura orchestrale che ne accompagna lo sviluppo. C’è dentro la Roma prigione, la Roma ghetto, la Roma sventrata e scomposta che fa da cassa di risonanza a infiniti suoni. C’è il clavicembalo dei quartieri alti, le note acute della città vista dall’alto e dalla distanza di un terrazzo illuminato, c’è il suono greve dei casermoni che ne ritmano lo spazio polveroso. C’è il suono del flauto, sottile e prezioso come un rivolo d’acqua, ci sono i tromboni, quelli della cultura, della pseudoscienza, dell’intero universo mediatico. Su tutto, il fruscio leggero ma ineluttabile di migliaia, di milioni di zampette di bacherozzi, che ci ricordano la vanitas vanitatum della nostra civiltà a fronte delle secolari leggi della natura. C’è una civiltà abitata da uomini senza certezze e senza leggi, c’è la nostalgia di una perfezione perduta, nel brulicare di scontri, di proteste, di furti, nel parossismo di una violenza ordinaria. C’è il sogno di un mondo migliore, negli occhi e nelle parole dei ragazzi che provano a costruirlo giorno dopo giorno. C’è la fatica del lavoro quotidiano e l’arroganza di chi prova ad affrancarsi da esso avvolgendosi in un bozzolo di immagini e parole, ci sono donne, soprattutto, che provano a mandare avanti il mondo nonostante tutto, ad intessere reti per aprirsi agli altri, e provare a capirli. E, come in ogni opera barocca che si rispetti, c’è la morte, che avanza nell’oscurità delle cantine e delle strade desolate, nel ritmo cadenzato delle fiaccolate e nel buio delle corsie d’ospedale; e c’è la vita, che si fa strada nella desolazione e nello squallore, fino a prorompere in uno scroscio finale di rinascita. Rileggere questo film vuol dire provare ad inquadrare gli infiniti punti di vista, in un gioco defatigante di messa a fuoco, oltre l’impatto emotivo immediato. Ho letto diversi pareri negativi, che rimproverano al film un impianto confusionale e poco gerarchico. Per me, invece, è proprio questa la sua forza, di tratteggiare l’affresco di un tempo e di un luogo con tutte le sue debolezze e imperfezioni. Ne esci ubriaco ed attonito, per l’incessante cambio di prospettive, come potrebbe accadere dopo aver esplorato a naso in su la vertigine della “gloria di Sant’Ignazio”. Non a caso, uno dei prodigi del barocco nel cuore di Roma.
Francesca Anili