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Ingiusto, ingeneroso, in questo caso, sminuire o compatire con maligna indulgenza. Triste, stanco, è vero, ma sincero il Nannimoretti: lasciatemelo chiamare così, nella confidenza di una creatura trasteverina ciò che comprende amicizia, attaccamento e, talvolta, qualche sufficienza, ricordate Carmelobbene... Mi rammarico dell'eclissi, spero temporanea, di quella vena sentimental acidula che faceva accettare il sermone.
Il film. Scene povere, interpretazioni sbiadite, se provengono da un grande mestiere, sono un esercizio di stile. Dettato da un qualche malumore, certo da un distacco (disgusto?) dagli scampoli di umanità che trovereste in qualsiasi condominio senza uscire dal quartiere.
Alba Rohrwacher si fotocopia da altri lavori, mostra come si figlia, anche una sola volta avrebbe scoraggiato l'incremento demografico, esce infine di testa.
Lui, Vittorio il magistrato, calzante, in una intransigenza spesso si annidano intenti persecutori, tendenze sadiche, in questo caso una normale assenza di pietà. Banale, infatti, il dissidio col giovane. Il vero dramma, lo squarcio di tragedia sta nell'Oltraggio al Padre. Solo un istante, stop. Il Nostro scompare senza preamboli. Vi risparmia il commiato patetico.
Condivido con una coraggiosa stroncatrice le osservazioni circa la "deflorazione guidata" di Sara (Elena Lietti). Si liquida la faccenda con livori e petulanze. Uno sguardo, impietoso anch'esso, sullo strascico giudiziario. Chiunque altro avrebbe tratto un raccondo sfizioso dalla candida perdidia di un'adolescente che vuol farsi donna a capriccio suo.
Ancor più candida la balordaggine del maschio (Lucio), nei vari ruoli. Nato per questa parte, Scamarcio. Eppure vi riserva una sorpresa quando quegli occhi si velano di pianto.Trendy.
Avrei apprezzato spiegazioni più accurate per questa "mutazione" di Moretti. Intanto, noto, che nelle ampie disamine non si menziona la sua recente trasferta in quel cono australe.
Avanzo la teoria che non gli abbia fatto bene. E' con sgomento che si scopre, col senno di poi, che speranza e riscatto non attecchiscono ad alcuna latitudine, nemmeno a casa propria.
Non trascuro il finale che, a mio sommesso aviso, la dice più lunga di tutta la menata delle vicende "umane". Mi è parso un colpo di bravura di un visionario geniale. Pregno di significati. Farina del sacco di Nanni, immagino, dato che siamo solo in due a non aver letto il Nevo.
Improvvisa, una musichetta sgraziata, accordi e stridori inquietanti. Risonanze argentine, appunto. Nonostante il sincopato, passo di marcia, funebre. Un ballo che ha figura principale la "caìda", la caduta, il nostro ingenuo caschè. In accordo, gente come noi si dimena per strada dirigendosi verso una destinazione che, non credo, ci sia qualcuno voglia indicare. Sensazione straniante, danza macabra come tango.
P.S. Ultimo tango? Neanche per sogno. Siamo entrati nell'era di Ballando con le Stelle. Lenitivo e catartico, nel diletto programma incontriamo subito i "tanghèri" (occhio all'accento, non voglio complicazioni). Personaggi di grido vi si cimentano per diventar campioni di un frivolo leggiadro. Non hanno altro scopo che conseguir la gloria realizzandosi nell'arte. Ars Gratia Artis, la si dovrebbe ricondurre ad ogni performance. Applicatela a Nanni. Lo consolerà. Vi consolerà.
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