Motel Woodstock

Motel Woodstock mi è piaciuto. Molto.

Non urlerei certamente al capolavoro, né al film che se non lo vedi vivi peggio e in punto di morte c’hai da rimpiangerlo e augurarti che esista un UCI Cinema nell’aldilà - però è veramente, ma veramente carino. Anzi, CA-RIII-NO, con smorfia annessa.

Un film simpatico, leggero, naturalmente ruffiano, con una colonna sonora che suona, decisa, le corde di una cultura generale che, un po’ come il peccato originale, abbiamo senza sapere di avere. Un film che risveglia e alimenta la nostalgia per un pezzo di storia che non abbiamo vissuto e non vivremo, ma lo fa con una tale serenità d’animo da non destare alcun sospetto e da rifuggire la ridondanza dei mille stereotipi legati al più famigerato concerto della storia recente.

Un film semplicemente bello, che scende giù come un bicchiere di succo di frutta all’ace. Quasi puro, fresco, ingenuo oserei dire.

Il ritratto non artificiale e non sovraccarico di una generazione divisa tra gli orrori del Vietnam (si pensi a Billy) e la ricerca aperta di una nuova luce per il futuro. Grande l’abilità del regista (Ang Lee) nel farci sentire esattamente in quel posto, nel farci sognare l’atmosfera, la carica, l’attesa del concerto. Si respira a pieni polmoni uno stile di vita unico, mai sperimentato e mai più sperimentabile, mitizzato, demonizzato, ma assolutamente irripetibile, e lo si respira senza nemmeno arrivare al concerto, senza una sola immagine delle performance. Immagini che, nella loro assenza, ci inducono quasi inavvertitamente a fare appello a quel repertorio condiviso – che all’università di Scienze della Comunicazione chiamano “Enciclopedia” –  di scene, di volti, di suoni che già abbiamo, creando uno stato di empatia che cancella il limite tra narratore e destinatario, e unisce attori e spettatori in una deliziosa amalgama umana.

Un film puramente narrativo, semplice ma non superficiale. Efficace nel far comprendere, con la spontaneità della gioventù e della provincia, l’ineluttabile forza storica di quel periodo. L’impossibilità, il sacrilegio quasi, del sottrarsi alla rivoluzione culturale che avveniva. E non aveva alcuna importanza che fosse giusta o sbagliata. Le conseguenze e il dopo non c’entravano.

Era semplicemente un’onda fortissima, che andava cavalcata senza esitazioni.

Per sentire che la vita meritava d’essere vissuta.