Broken Flowers

Natalia Aspesi

Un Don Giovanni maturo guarda sul video un vecchio film su un Don Giovanni in costume: il soggiorno è buio, lui è seduto sul divano, immobile e abbandonato, vestito di una stinta tenuta da ginnastica, e siccome ha il viso desolato, spelacchiato, inerte di Bill Murray, capiamo subito che se mai ha avuto una luminosa carriera di seduttore, quel tempo è finito, non gli interessa più. Infatti lascia che la giovane, bionda compagna (Julie Delpy) lo pianti in asso, furibonda, e torna al suo buio, al suo divano, senza un pensiero o un’emozione. Il 50enne Jim Jarmush è uno di quei registi che ha una sua piccola corte cinefila e che piace agli attori esigenti: ma stavolta ha scritto e diretto un film, Broken Flowers, finalmente pensando a un pubblico più vasto, meritandosi il gran premio della giuria all’ultimo festival di Cannes. A Don Johnston, lo scapolone depresso e stanco, che s’è arricchito coi computer e ora non fa più nulla, pago di solitudine, silenzio e inattività, arriva una misteriosa lettera rosa, anonima: vent’anni fa ha concepito distrattamente un figlio di cui ha sempre ignorato l’esistenza e ora quel figlio s’è messo in viaggio per trovarlo. La notizia potrebbe non scuotere la sua accidia, ma il vicino di colore, con bella famiglia, moglie e 5 figli piccini, detective dilettante, lo obbliga a saperne di più, gli organizza un viaggio per tornare al suo passato, alle donne che ha amato, una delle quali potrebbe essere la madre di quel figlio ignoto. Ma il tempo corre e ognuna di quelle donne, lontano da lui, è oggi un’altra persona con un’altra vita. Sharon Stone è vedova di un corridore automobilista e di professione fa l’organizzatrice di guardaroba di ricche signore, ha una figlia adolescente che si chiama Lolita e si mostra nuda senza malizia al povero Don. Frances Conroy è la nervosa moglie di un ordinario, benestante immobiliarista che l’adora, Jessica Lange è una fortunata psicologa degli animali di cui capisce il linguaggio e ha una segretaria in calzoncini, Chloe Sevigny, che l’accarezza, Tilda Swinton con parrucca nera che la fa bellissima vive in una desolata fattoria con un paio di motociclisti che lo prendono a pugni. L’hanno accolto con simpatia, fastidio, indifferenza, rabbia. Nessuna lo ha rimpianto, nessuna lo rivorrebbe: il seduttore è passato nelle loro vite lasciando ferite che altri hanno rimarginato. Resta il mistero che il doveroso mazzo di fiori rosa, ogni volta dimenticato, restituito, ignorato, non ha risolto: quel figlio esiste davvero, e in questo caso, quale di quelle estranee è la madre? Tornato a casa, la vita di Don non sarà più la stessa: ogni ragazzo che incontra, simpatico, odioso, carino, volgare, potrebbe essere lui, il figlio che non sapeva di avere e che adesso gli manca, guardandosi attorno smarrito nel vuoto che non gli basta più. È uscito quasi in contemporanea in Italia (erano insieme anche al Festival di Cannes) Non bussare alla mia porta del troppo celebrato Wim Wenders: racconta una storia simile, un maturo attore di western che viene a sapere di avere un figlio e parte alla sua ricerca. Lo troverà, con la madre, Jessica Lange che c’è anche qui. Ma il regista tedesco è meno bravo di quello americano e Sam Shepard, che pare affidare ogni espressione al cappello da cowboy, non è Bill Murray, attore minimalista che sa struggere il cuore con i suoi silenzi e il suo attonito sperdimento.
Da D di Repubblica, 10 dicembre 2005


di Natalia Aspesi, 10 dicembre 2005