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Un grazie di esistere a Pompucci e il rammarico che il pubblico italiano (perso dietro cinepanettoni, grandi bellezze e colpe di Freud), non sia capace di apprezzare un regista di questo calibro.
Ha saputo trarre l’essenza umana profonda da comici di secondo piano, talora guitti, senza farli recitare, ma mettendo a nudo la loro anima.
E’ un’antologia di recitazioni, manuale da studiare per entrare nella natura di tutti i protagonisti nessuno escluso, la trama è aspetto secondario.
Pompucci non ha bisogno di essere paragonato ad altri registi (e specialmente ad Avati che, sbrodolato com’è dai sentimentalismi, è la negazione della sintesi, della capacità espressiva).
Ha raccolto l’ultimo anelito di Ingrassia come ne “il postino” Troisi, prima di morire, aveva tirato fuori la sua tenera essenza.
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