Salò o le 120 giornate di Sodoma

Se la villetta decadente ai tempi poteve suggerire il "palazzo" verso cui il Pasolini corsaro indirizzava i suoi strali, il boudoir dove si narrano tristi racconti e novelle degenerate, ombra delle novelle esuberanti della trilogia della vita, non può che rammentare il salotto delle Marie De Filippi, dei valletti del consumismo del presente, degli allegri dispensatori quotidiani di odio e rancore, di cattiveria ed estetica fascista, di chi subordina l'aspetto esteriore al segreto focolare dei sentimenti interiori. Trovo pertanto ragionevole che in molti, in perfetta, buona malafede, stronchino un film del genere sulla base di un apparato critico costituito esclusivamente da considerazioni formali, se non formalistiche, materiali è perciò stupide e superficiali. Uno schizzinoso perbenismo non è la migliore piattaforma da cui partire per dare un giudizio sereno, obiettivo e ferrato.